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¿Cuándo volverán las noches interminables?
Esas en las que dormir era sólo una parte más,
quizá la menos importante.
Cuando a la mañana siguiente cualquiera podía entrar por la puerta
y comprobar mi locura inminente
encima de la mesa.
Olvidaba cada noche con el sol,
y revivía cada noche la anterior,
todas distintas, todas una,
¿en alguna no sentí por la vida amor?
¿en alguna no estaba de vida lleno?
¿Cuándo fue la vida mejor?
¿Cuándo la vida ha vivido en mí más que entonces?
Aquellas noches en las que nunca era demasiado tarde
para vivir
ni demasiado pronto
para dormir,
¿cuándo volverán a mí? ¿Cuándo volveré?
¿Me esperarán las horas dormidas en la habitación?
Se irán volando detrás del reloj.
El instinto más básico será mi canción,
llorar, llorar,
¿cuándo volverá?
Pregunto al viento
por respuestas
que sólo están en ella.
Volverán las siniestras noches frías
con ecos de un verso que empieza un poema.
Cualquier suelo era una cama,
cualquier noche, mi disfraz,
cada beso el mundo entero,
y el recuerdo, ahora fatal,
me obliga a decir que muero
cada vez que tú no estás.